爷爷说，有这样一种姿态，天空晴朗时，没有人会发现藏匿在它背后的不屈不卑，天空灰暗时，它成了人生华丽的转身。我知道，那种姿态，叫弯腰。
——题记
爷爷的院子里，栽种着一种向阳的植物，青翠欲滴的叶子，黄宝石似的花瓣，飞扬的花粉在橘黄的阳光下翩翩起舞。
一个阳光灿烂的午后，爷爷认真地告诉我，那种植物叫向日葵。爷爷说，祺儿要像向日葵一样，以拥抱阳光的姿态成长，不要轻易弯腰。
看着大片惹人怜爱的向日葵，小小的我坚定地点了点头，允诺了爷爷。爷爷笑了，爷爷的笑脸同向日葵般温暖。
那一年，我七岁。
那个季节，正是葵花灿烂时。
照着跟爷爷的约定，我安静地以拥抱阳光的姿态成长，坚守着心中的向日葵，不曾弯腰。
天真的我固执地以为生活是如此的简单，只要我遵守着跟爷爷之间的约定，就能以不屈不卑的姿态为我的人生画上完美的句号，殊不知这样完美的姿态早已被这个世界抛弃。
那个风雨交加的傍晚，空气里弥漫着硝烟的味道，战争爆发了。
一直乖巧懂事的我，跟妈妈进行了有生以来的第一场争吵。
她说：“你知不知道自己马上就是初三的学生了？整天整夜地上网，整天整夜地发帖，整天整夜地写些无病呻吟的文字……你像话吗？从今天开始，不许你碰那些文字。”
“是，我不像话！可是你们呢？你们又算是怎么一回事？我只想安安静静守着我的文字，我爱那些冷飕飕的句子！从来都没有问过我是否想要竞争的你们，从来就没有问过我是否想要耀眼光芒的你们，从来就读不懂那些文字背后想要诉说的恍惚和忧伤的你们，凭什么说它们只是无病呻吟？”我知道，我已经接近歇斯底里了。
她显然被我激怒了，索性伸手按了电脑的电源，顺手把桌上大堆的信纸推向地板。寂寞的纸张安静地靠着冰冷的地面，滚烫的液体灼伤了我的脸颊。
我丢下她，摔门直奔公车站。
当我湿答答地出现在爷爷的老屋前时，爷爷怔住了。爷爷大概从未看过这样狼狈的我吧，就像只无家可归的小猫。那个时刻，我好想好想昏睡过去，很长很长时间都不要醒过来，因为醒过来，要面对的，依然是一整夏的孤单，是必须向妈妈弯腰的结果。
爷爷伸手拉我进屋，我猛地撞进他的怀里，泪水不断往外溢。爷爷，你教我以拥抱阳光的姿态成长的，我答应你不会弯腰的。可是，现在该怎么办？我怎么能舍弃相依为命的文字？我该把不妥协埋进妥协里吗？
第二天，阳光格外明媚。爷爷带我去修理院里的向日葵。那些倔强的向日葵依然以高傲的姿态追逐着阳光。我使劲地盯着大片的金黄。
爷爷说，祺儿，你知道向日葵为什么朝着太阳生长吗？
因为阳光，它们想要追随阳光，就像我想要追随我的文字一样。爷爷说，希望我以拥抱阳光的姿态成长，不要轻易弯腰，不就是希望我像向日葵一样尊重自己的心意，执着追求心中的梦想吗？
爷爷说，如果没有阳光呢？向日葵还能以拥抱阳光的姿态生长吗？ 向日葵还能如此高傲吗？
我……不知道……
爷爷说，孩子，这个世界上，有这样一种姿态，天空晴朗时，没有人会发现藏匿在它背后的不屈不卑，天空灰暗时，它成了人生华丽的转身。爷爷说不要轻易弯腰，并不是要你固执地背负不属于自己的悲伤。爷爷知道你深爱那些文字，想要追随你的文学梦，可是，以这样的方式诠释你的爱，值得吗？
我哑然无语。
这一年，我15岁。
这个季节，正是葵花灿烂时。
两个星期后，爷爷走了，爷爷呆了一辈子的老屋里挤满了人，屋内大朵大朵寂寞的白色深深地刺痛了我的心。
爷爷的丧事告一段落了。那个微凉的傍晚，我去了老屋后的院子，我惊呆了，我以为永远都倔强挺立的向日葵，居然低垂着。原来，再高傲的植物也有弯腰时。
不久，奶奶郑重地把爷爷留给我的信封交给我，她说，爷爷让她告诉我，八年前的话，他只讲了一半，剩下的，在信封里。
我小心翼翼地打开信封，取出里面的字条，纸上是爷爷干净而有力的笔迹，剩下的那一半话是：
“有时候，弯腰不是错。”
这一年，爷爷75岁。
这个季节，正是葵花灿烂时。
后记：那晚见到那些低垂的向日葵时，我就已经知道爷爷之前的话只讲了一半。爷爷，倘若我无法违背世界的公约而必须在书山里跋涉 ，那么至少我希望，我攀登的姿态是难能可贵的，这样的话，即使是弯曲的弧线，也将成为我生命中的美好。因为我的弯腰，是为了放下不属于自己的东西，是为了更好的追求心中的太阳。我的弯腰，不是错。